В голове ворох мыслей, и Мурад не может понять, что чувствует. Где-то на периферии сознания замирает знакомый, но нечеткий силуэт, и мерещится что-то ласково шепчущий голос. Изящные руки бережно поглаживают его по щекам. Он отдается этим рукам и с надеждой вглядывается в размытые черты красивого лица, но вместо ожидаемого тепла объятий получает лишь могильный холод.

?Я всегда буду рядом, мой Мурад?, — кажется, в этом она была права. Он не смог забыть, сколько бы ни пытался.