Письма, залежавшиеся в комодах, запертых ящиках столов, шкафах, спрятанные среди книг на полках. Письма, которые должны были что-то изменить — к лучшему или наоборот, но изменить, и ничто не осталось бы, как прежде. Письма, которые писались темными зимними ночами, знойным июльским днем, осенним утром. Они должны были стать исповедью, криком души или тихим простым признанием, но в итоге либо не хватило мужества их отправить, либо о них просто... забыли.