– Пустая трата времени. – изрыгает Бернард, небрежным движением кисти прочитанный от корки до корки роман на обшарпанную отполированную столешницу.На улице едва-едва час дня, небо заволокли приевшиеся лондонские тучи, пепельно-серые и обещающие скорую морось вперемешку с туманом. Но в магазинчике уютно из-за золотистого света ламп, что разгоняют сумрак, стоящий меж книжных полок.